Проза

ПРЫЖОК В НИКУДА

( Размышление - медитация )

Все - это ничего. Ничего - это и есть все.

День первый.

Я тихо схожу с ума, пересчитывая ступеньки, ведущие в никуда. Я одна, и нет ни холода, ни огня, нет меня и как будто бы нет мира вокруг. Хотя все это вроде бы все-таки есть, но для меня - нет, потому что некому наблюдать. Вроде бы закрылись глаза, пропали чувства и только нескончаемый поток, каждая капелька которого кричит болью, обтекает нечто, что когда-то было мною, протекает насквозь, взрывая эту пустоту, которая когда-то имело мою форму, и заполняет ее тоской, болью и печалью, захлестывая бурными волнами. А я потеряла все - и тело, и эмоции, и мысли, и мир вокруг, и мир внутри, и задыхаюсь в бездонном бесформенном колодце, заполненном пустотой. Только смутно ощущаю, как уходит жизнь и приближается небытие.

И ничего извне уже не потревожит меня, ведь меня нет. Безразличие, опустошенность и растворенное отсутствие - это я. Безразличие к тому, что вчера было мной, было моим, и - пустота. Но нет, мне небезразлично то, что называется жизнью, не моей, а жизнью вообще. И кажется, что  именно эта жизнь вообще не находит выхода из пустоты и хаоса, и кричит о помощи. А я - пустое место, которое ничего не может, потому что его нет, кроме того, как заполняться потоками непонятного страдания. И самое главное чего бы хотелось - чтобы эти потоки исчезли вместе с пустотой в небытии, где ничего нет. Я - тоже эта пустота, где нет ни света, ни звуков, ни радости. Я потеряла все где-то. И только печаль вообще, абстрактная, безличная и бесформенная, осталась. 

Нет сил во мне - пустой и безразличной, потерянной вне мира и вне жизни - нигде. И чем дальше я ухожу по ступенькам, тем больше мне все равно, куда я ухожу, и что меня может вернуть, и хочу ли я этого, и нужно ли это вообще, и если нужно, то кому, а если кому-то нужно, то зачем? У меня уже нет внутреннего огня, только мокрый порох, который еще иногда, местами загорается, пока не догорит, когда вспыхивает рядом огонек, ищущий выхода к своим истокам. Хоть на короткое время этот порох горит, шипя и дымя, но, кажется, дыма здесь больше, чем огня, который не светит и не греет. У меня нет ничего своего - нет лица, нет индивидуальности - ничего. Где я? Брожу в густом тумане, из которого строится мир, из которого строится форма, и который также нереален, как иллюзия, и так же осязаем, как иллюзия. И уже не знаю, где реальность, где иллюзия, и есть ли что-то вообще. А может жизнь - это тоже иллюзия, сон, мечта пустоты небытия?

День второй.

В-общем, меня здесь нет. Занесла нелегкая куда-то. А вернее, унесло куда-то, откуда все здесь кажется несуществующим, иллюзорным, как сон. И жизнь моя здесь тоже сон, в котором я также снюсь другим. А потом наступает пробуждение или другой сон. И неизвестно, нужно ли мне сниться дальше и нужно ли видеть сон, который называется жизнь здесь и сейчас - то есть в этом мире, на этом месте и вэтом времени. Да, для меня весь мир в одночасье стал нереальным, и нет ни вчера, ни завтра, да и сегодня тоже нет, потому что нет кому считать, где вчера, а где завтра. И восприятие этой жизни мне сейчас напоминает сон обыкновенного человека, не сновидящего и не знющего, что такое сон на самом деле. И мне кажется, что я вдруг проснусь - и ничего не будет - будет пустота и печаль. А может, я уже проснулась, потому что только и есть - пустота и печаль, и только воспоминания о сне, который был живым, прекрасным и страшным, ярким и напряженным. А в сейчас, которого нет, уже нет и вчера, когда мне снился сон. И я, проснувшись, не верю во сны, вернее знаю, что это только сон. А что есть на самом деле? 

Я потерялась в безбрежности, безграничности, в бесконечности и в безвременьи. Но кто-то наблюдает эти сны, которые, как в калейдоскопе, сменяют один другой. Этот кто-то - не я, потому что ничего от "я" там нет, а есть только то, что называется есть, без лица, без имени, без границ, без времени и без места. Меня там тоже нет. Я куда-то ушла и забыла вернуться, уйдя в никуда. Да и нужно ли возвращаться туда, откуда ушла? Я - нигде, только бледная тень еще бродит в мире снов, где ее иногда могут видеть другие. А за этой тенью - пустота. А я не могу быть этой тенью - это уже - не я. Что-то водит еще ручкой по бумаге, а я уже далеко - не слышу, не вижу, не воспринимаю, не чувствую - ничего. Может я скоро ничего и не буду узнавать, когда сотрется вся информация на частичках моего вчерашнего образа, неизбежно растворяющегося в материи миров, где он родился, уходя в ту материю, из которой он построен. Я не могу удержать этот образ в его форме, потому что в этом образе нет меня. И зачем, кому нужно сохранять эту память, тратя столько энергии на ставший ненужным вчерашний сон - образ, сегодня потерявший свою остроту и актуальность...

И чтобы найти себя, куда обращаться - к образу, еще хранящему свою память, или в пустоту?

День третий.

Я все дальше ухожу в пустоту. И где-то позади остался бурный поток жизни, которую некому переживать, а потому она становится иллюзорно-нереальной, такой же, как то, что вчера называло себя "я". Это "я" пыталось что-то контролировать, за чем-то наблюдать, что-то делать, что-то менять. А сегодня, глядя из ниоткуда на судорожные попытки этого кома иллюзий как-то удержать вокруг себя мелькание образов, считая их своими, реальными и наполненными жизнью и смыслом, становится смешно и удивительно. Где-то позади остались бури, штормы в океане грез, где-то позади остались печали и страдания, где-то позади с исчезновением "я" остался страх того, что я перестану быть, видеть, понимать, узнавать. 

Это не имеет значения, как не имеет иного содержания, кроме пустоты, никакой образ с его переживаниями, исходящими из того, что кажется его сутью. И не существует чьей-то собственной сути, как не существует никого отдельно. Один поток захватывает эти отдельности и уносит их в небытие, растворяя в себе, и сам исчезая в пустоте как отдельная сущность. Все законы сохранения остаются за чертой, где отдельности пытаются удержать свою форму и свой мир. Что же сохранять, когда изначально ничего нет, только мечты и сны об элементарных частицах множества, которыми как будто заполнен вакуум пустоты, и которые как будто живут, чего-то хотят, чего-то ждут, на что-то надеются и строят новые иллюзии и в без того иллюзорном мире - строят пустоту в пустоте из пустоты. И там где было "я" - теперь опустошенность, пустыня, пустота, где лопаются, исчезая, последние мыльные пузыри, которые раньше казались солнцами. 

И как странно видеть, что пустая и безмолвная пустота светится - светится сама, не освещаемая, как раньше, светом иллюзий, который казался истинным светом, потому что был ближе, а потому ярче и лучше виден. А свет пустоты - такой же как голос безмолвия. Вчера не верилось, что громче всего звучит тишина, а тьма мягко и уверенно излучает свой свет. Теперь этот свет, как вчерашняя боль, разрывает мир изнутри, как воздух разрывает мыльный пузырь, стремясь лишиться отдельности, забыв про структуру, про "я" и " не я ". Из пустоты изливается свет, силой взламывая корку льда на уснувшей реке, из ниоткуда, и освобожденная река устремляется в безбрежность океана, чтобы, растворившись, исчезнуть там среди того, что не имеет формы и называется просто вода. Теперь река не имеет смысла, остается только устремление, ставшее единым с силой, имя которой - жизнь, которая рвется из точечной пустоты в безбрежность, которая тоже есть ни что иное, как отсутствующая пустота, в которой нет ни реки, ни мира, ничего. Это просто "вода", это просто "есть", без формы, но содержащий любую форму потенциально внутри себя. Это "есть" может быть и таким, и другим, и третьим, но может быть никаким, т.е. ничем и всем одновременно, и навсегда. Это бесформенное всегда содержание может заполнить любую форму, на какое-то мгновение став с ней чем-то целым, что кажется индивидуальностью - каким-то новым аспектом или преломлением света пустоты в той форме, которая на мгновение станет космосом: пусть микро-, пусть макро-, это тоже не имеет смысла и значения, когда некому стать в нулевой точке условной шкалы между микро- и макро-, между плюсом и минусом, между вчера и завтра. А может, именно там живет "я", в этой нулевой точке - зеркале пустоты, одинаково отражающем и свет, и тьму, и хаос, и порядок, возвращающиеся вместе с "я" к своей точке отсчета, потеряв иллюзорную отдельность, и вновь, через смерть, рождаясь в едином устремлении, которое и есть жизнь, текущая из пустоты в пустоту.

Так что же, преодолевая всю кажущуюся абсурдность, переливается "из пустого в порожнее"? Пустое - это то, где ничего нет, и не было. Порожнее - это уже пустое, где раньше что-то было, а теперь освободившееся и готовое принять иное.

Опять есть то, что было, но уже другое. И только ритм, только устремление остаются неизменными в смене циклов, в чередовании начала и конца, между которыми нет разницы в своих качествах, ведь они встречаются, обьединяясь в бескачественной пустоте, потеряв всю свою отдельность, чтобы приобрести ее затем снова, и снова заполнить содержанием, качествами - но не теми же, что были вчера, ибо вчера уже растворено в пустоте. И получается уже совсем не парадокс, что пустота есть предельная наполненность. Пустота - как универсальный ненасыщающийся растворитель с неограниченной растворяющей способностью, из которого кристаллизуются причудливые миры, чтобы потом раствориться снова. Нет абсурда, нет парадоксов, нет противоречий, нет дуальности, нет разделенности на множество - ничего нет в абсолютной пустоте. И все же там все это есть.

Как из безбрежного океана испаряется вода, чтобы выпасть дождем в истоках реки и возвратиться снова в океан, побывав дождем, рекой, а потом в океане снова стать просто водой, так и пустота излучает свет, который, побывав во всех формах, возвращается назад, чтобы снова стать просто светом, знающим о том, что ничего - это и есть все, что может быть, может не быть и не может быть одновременно. Пустое - ничего, которое не знает, порожнее - это пустое, готовое узнать. Из пустого в порожнее вместе с потоком жизни переливается знание - то содержание, которое заполняет бегущий поток жизни, собираясь по крупицам из отдельности и в синтезе своем заполняя пустоту, растворяясь в ней, освобождаясь при этом от конкретных форм, которые сами по себе не имеют содержания. Только знающий может сказать: " Я тот, кто есть ", наблюдая калейдоскоп узоров жизни, будучи этой жизнью, будучи над ней, и будучи самим собой одновременно.

День четвертый

Возвращаясь из экспедиции, загружаю добытыми образцами рюкзак, и знаю, что еще не настало время раскладывать их по полкам и вешать ярлыки. И, наверное, такое время не наступит никогда. Только вдруг иллюзорность жизни тоже исчезла в пустоте, и жизнь, осветившись ее светом, вдруг приобрела реальное содержание. Как будто краски стали ярче, и форма, заполнившись светом на мгновение, стала чем-то целым, но индивидуальным, а потом, помня о единстве, снова стала отдельностью - но что-то изменилось. То - и все-таки иное...

Все вокруг то же и все-таки иное.

Я возвращаюсь назад, снова вижу, слышу, чувствую, узнаю и - помню голос тишины и свет пустоты. И жизнь снова стала реальной, такой же, но - иной...

Oria